VI
El viento hace música con los árboles,
la mariposa baila,
entre las flores distintas, néctar bebe,
se deleita y canta,
es el viento, intatuable que le habla,
le susurra en el vuelo
cien canciones...
todas hablan de sombras, olvido y abandono...
menos ésta,
que es canción, palabra y es promesa...
El viento no se va,
el viento no se va,
sólo respire.
Usted
Aroón Rivera
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